Querida K. 📝

 𝙌𝙪𝙚𝙧𝙞𝙙𝙖 𝙆.:📝

No deseo importunarte, 

sólo quiero escribirle al aire 

que se convierte en tu nombre

 cuando te nombro

 y cuando leo ésto 

que te escribo.

Estoy muy solo de nuevo, 

como doscientas treinta y seis veces más solo que la vez que escribí

 aquello de "Acéptate" 

que  motivó tu contacto

 y una confesión. 

Una llave que abrió una puerta.

Mi hija me regaló una rosa 

de un montón que consiguió en la calle cuando venía de trabajar 

hace dos meses. 

La puse en una botella con agua

 hasta que se secó. 

Fue cuando la dejé sin agua...

Ayer la puse en la mesa de noche 

de mi cuarto en la casa  grande.

 Hoy en la mañana

 me dí cuenta que estaba frente 

a la vieja biblia que heredé de mi padre, 

y que cuando era más joven

 y creía en dios, 

leía sus salmos y sus proverbios 

y lograba cosas maravillosas...

Ahora sólo está abierta 

en algún salmo,

 no sé si el 23 o el 72.

 No lo sé, ya no la leo.

Al lado derecho de la biblia, 

está mi libro del Tao de las Ventas

 del filósofo Thomas Behr, 

que compré en Barquisimeto

 y que leía en el consultorio 

en San Felipe,

 cuando me ponía nervioso 

cuando no llegaba gente a consulta.

 Está en mi mesa de noche 

porque lo leí hace poco

 para buscar historias e inspiración 

para un trabajo con emociones 

que vengo haciendo.

Frente a la biblia y el libro del Tao, 

está el encendedor que compré 

para fumar cuando me siento alegre

 y escucho música.

 Lo coloqué dentro de una bota 

de un muñeco de Max Steel 

que le compré a alguno

 de mis tres hijos.

 Alguna vez me la quitaron

 y cuando se fueron mis hijos

 en el 2.019, la recuperé.

 Antes, encendía inciensos 

con la bota.

Frente a la botella con la rosa,

 está mi estuche

 de uno de los dos lentes 

que compré en Cúcuta

 cuando me reencontré con mi esposa 

y pude comprar dos pantalones, 

una t-shirt, un morral para montañismo

 y un par de zapatos de goma baratos que pagó Ana 

en una trocha llamada "Platanera"

 y que luego le pagué 

apenas realicé una consulta 

en San Antonio. 

Tenía un año sin pantalones, 

ni zapatos,  ni lentes nuevos. 

Ver ese estuche me recordó

 lo duro que ha sido este proceso

 de las fronteras...

¿Sabes algo?

Vi esas cosas 

sobre mesa de noche

 y no sé por qué

 pensé en mí y en tí...

Tal vez más en mí,

 porque ese collage

 es algo así como Alfonso 

de antes y de ahora: 

el que creía en algo intangible

 y ahora cree en todo lo tangible, 

el que enciende un cigarrillo

 para oír una canción en inglés, portugués, francés o castellano; 

el que lee la "piel de dios" de mi celular;

el que es hijo, padre de una hija,

padre de tres hijos,

esposo de una hija sin papá...

Cosas de mí...

Y me pregunté

 por qué pensé en ti,

 y no supe que responderme. 

Ya no recuerdo tu voz. 

Ya mi corazón no tiene 

un baile de lup dups 

regulares o irregulares claros 

cuando pienso en ti.

Por eso quise escribirte...

Tal vez tú si lo sepas...

Si lo sabes, déjalo en el misterio.

 En este tiempo de profunda soledad aprendí a no jurungar los misterios...

Tú eres uno de ellos...

Por eso no escribiré más

 en este mensaje: 

no deseo jurungar mucho

 tu misterio en mi vida.

Gracias por leer...

Tu seguro servidor,

Alfonso Amaya 

P.D.: Creo que aún me lees, 

pero no estoy seguro. 

Ese misterio también me agrada.

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